Volada

ImagenCualquier persona con un mínimo de sentido común hubiese entendido que si la vuelta en avión la iba a hacer sola (en mi caso, sin Juan) a cargo de un bebito de 8 meses, con 12 horas de vuelo hasta la escala en Amsterdam, con 3 horas en tránsito (que se hicieron 4 y media) y con otro avión a Londres – iba a necesitar ser muy organizada y práctica a la hora de armar el equipaje de mano. No fue (ni será jamás) mi caso. Cuando la persona de sentido común y dos dedos de frente piensa que lo mas lógico y práctico sería llevar sólo una mochila, así usar sus manos para cargar a bebito y empujar el cochecito, yo armé cuatro bolsos que me los fui colgando donde pude como pude. Todo lo que necesitaba para Luca más todo lo que no entraba en las valijas fue a parar ahí. Llegué entera hasta la manga del avión, me acomodé todos los bolsos correctamente, y entré satisfecha de mi hazaña. No contaba que me iba a quedar atascada en el ínfimo pasillo de esas maquinas infernales. Así empezó mi interacción con el resto de los pasajeros. Le enchufé bolso y bolsito a todo aquel que hacia el mínimo contacto visual; le encajé bebito a las azafatas cuantas veces pude así lograba acomodarme o ir al baño; reprimí el impulso asesino cuando una loca me vino a decir que Luca estaba llorando no porque estuviera mal, sino porque yo lo estaba fastidiando. Canté y bailé en primera fila sintiendo las miradas de odio del resto clavándome puñales en el pecho. Odié bastante a los pendejitos de la otra fila que con sus gritos despertaban a bebito que, a su vez, se ponía a gritar con ellos. Odié al piloto por el peor aterrizaje de mi historia, que me hizo mirar fijo la bolsita de papel por un rato. Amé a Juan cuando lo vi en Londres, y el abrazo en el que nos fundimos los tres al reencontrarnos. Habíamos sobrevivido.

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